Découragée.
Juste envie de crevée.
Je suis hyperbolique vous savez ?
Ca vous empêche de m'aimer ?
Les lunettes sur le bout de mon nez. Un DS totalement foirée. Encore une fois. Je suis juste en émoi. Je ne m'aime plus. Et je m'aime plus fort. Je suis lunatique, mais c'est pas dramatique. On s'en fou après tout, du regard des autres. On s'en fou après tout, de se lever à l'aurore. Quand est il, qu'on soit la bienvenue, ou qu'on vive dans la rue ? Les yeux baissées sur le sol devant moi, je soupire, de mal être. Ce n'est pas l'adolescence, c'est tellement pire que cela. Moi qui croyait m'être trouvé est-ce que je me perds à nouveau. Le surmenage, je n'en ai pas le choix. J'y suis obligée. Juste l'impression de souffrir et de mourir d'étouffement encore une fois. Comme si je retournais voir ce tunnel noir profond. C'est injuste, pourquoi sait-on écrire seulement quand nous avons mal ? C'est vraiment trop injuste. Car moi j'aime écrire. Mais de toute façon, je n'en ai même plus le temps. Je n'ai plus le temps non plus de prendre un bon bain et prendre soin de moi. Je n'ai limite plus le temps d'être moi -même. Car j'ai voulu respirer cet air pur de campagne quelques instants. Sourire, et me changer les idées quelques temps. Résultats : Les résultats sont mauvais... Est-ce que je vais devoir m'empêcher de vivre pendant des années ? Puis après j'irais au travaille... Quand est-ce que je me sentirais libéré ? Dites-moi : quand ?!
Affaire non classé : à suivre.
Juste envie de crevée.
Je suis hyperbolique vous savez ?
Ca vous empêche de m'aimer ?
Les lunettes sur le bout de mon nez. Un DS totalement foirée. Encore une fois. Je suis juste en émoi. Je ne m'aime plus. Et je m'aime plus fort. Je suis lunatique, mais c'est pas dramatique. On s'en fou après tout, du regard des autres. On s'en fou après tout, de se lever à l'aurore. Quand est il, qu'on soit la bienvenue, ou qu'on vive dans la rue ? Les yeux baissées sur le sol devant moi, je soupire, de mal être. Ce n'est pas l'adolescence, c'est tellement pire que cela. Moi qui croyait m'être trouvé est-ce que je me perds à nouveau. Le surmenage, je n'en ai pas le choix. J'y suis obligée. Juste l'impression de souffrir et de mourir d'étouffement encore une fois. Comme si je retournais voir ce tunnel noir profond. C'est injuste, pourquoi sait-on écrire seulement quand nous avons mal ? C'est vraiment trop injuste. Car moi j'aime écrire. Mais de toute façon, je n'en ai même plus le temps. Je n'ai plus le temps non plus de prendre un bon bain et prendre soin de moi. Je n'ai limite plus le temps d'être moi -même. Car j'ai voulu respirer cet air pur de campagne quelques instants. Sourire, et me changer les idées quelques temps. Résultats : Les résultats sont mauvais... Est-ce que je vais devoir m'empêcher de vivre pendant des années ? Puis après j'irais au travaille... Quand est-ce que je me sentirais libéré ? Dites-moi : quand ?!
Affaire non classé : à suivre.
